À la demande de l'héroïne

L'héroïne de ma chronique précédente, mon amour de jeunesse, m'a fait remarquer qu'elle avait 16 ans quand elle a gagné le concours radio-canadien... J'en avais donc 19. Mon amour en était un encore plus « de jeunesse » que je ne le croyais.

Avec la mort de W. Houston, ce sont d'autres amours, plus tardives celles-là, qui remontent. Ses chansons ont bercé mes peines d'amour. Je les écoutais en boucle, me laissant aller à la déclectation morose, dont on m'avait pourtant mis en garde dans ma jeunesse. On se demandera peut-être de quoi il s'agit... C'est comme gratter un bobo, mais à la puissance X. C'est se repaître de nostalgie, se rouler dedans tant que ça fait mal. Y trouver même un certain réconfort. J'avais vendu tous ses disques, un jour que je m'étais dit que c'était fini la nostalgie. Alors, je viens de télécharger ses plus grands succès. Peut-être me replongerais-je dans ma délectation morose? Qui sait?

And I will always love you, Whitney! Dommage qu'il n'y ait pas eu près de vous un bodyguard pour te sauver.